Para falar de pintura, existem caminhos que a tradição ensina. Gosto de começar pelo gênero das imagens diante de mim. Muitas escolhas técnicas se manifestam no gênero escolhido para criar — se é que há uma escolha real a ser feita. Nesse sentido, a pintura de Ricardo Papp parece não querer se conformar às categorias forjadas na academia. O artista insinua estar mais interessado naquilo que é formulado nos ateliês e nas interlocuções com críticos e outros pintores.

Num primeiro olhar, essa série de pinturas sem título (2025) — feitas com óleo e cera de abelha sobre telas com algo como vinte por trinta centímetros — pode parecer abstrata.

A pincelada curta, num gesto quase caligráfico, feita — ao que parece — da esquerda para a direita [como também acontece na escrita], colabora com essa impressão de forma tão potente que se basta. Em outro momento, Ricardo me comentou que suas imagens não são construídas da esquerda para a direita, de cima para baixo. E por que seriam? As palavras pertencem a outra qualidade de imagem; aqui, a pintura explora algo singular. Escrevendo com a tinta e negando-se a entregar uma imagem prontamente reconhecível — uma réplica do mundo como o vemos.

Discordo que sejam pinturas abstratas.

Conversando com o artista durante a pesquisa para esta exposição, afirmei: “São paisagens”. Ricardo, interessado na fatura e no caráter de pintura, respondeu com sua calma costumeira: “São?”. Era uma dúvida sincera. Sem preocupar-se com essa catalogação tão importante para os teóricos, os críticos, para mim. Eu, que gosto de me justificar, continuei: “Você não nega a imagem. Você nega o humano. É uma pintura que nega o antropocentrismo, a figura humana e, nesse desprendimento, nos entrega uma paisagem”. Eu me referia aos ritmos, ao gesto [curto] aplicado em linha, criando uma horizontalidade que me faz pensar num horizonte: nas camadas do espaço na pintura separando o olho do firmamento.

Parei de falar. Fiquei pensativo. Ricardo olhava para as pinturas no ateliê e meneava a cabeça. Por fim, disse-me: “Minha pintura — essas pinturas — não é sobre o tema do que representa. Ela é sobre a própria pintura”. Uma frase comum, dita com sinceridade. Restava saber o que isso significava para ele.

Meu olho vagou pela sala e parou no segundo quadro, a partir da janela, que estava atrás de mim. Nela percebi como o pintor escava a tinta sobre o fundo. Um gesto curto. Metódico. Pacientemente espalhando e parcialmente escavando a camada superficial. Marcando as cerdas na massa da tinta. Revelando um fundo que é fantasma por si.

O pintor parece também negar um início claro, uma origem entendida de pronto. A base revelada pela pincelada é a somatória de cores. Sua preparação começa no fundo do recipiente de solvente com que limpa os pincéis. A borra naturalmente depositada ali é separada e esticada até tornar-se o suporte da pintura. Sobre esse sedimento nasce a imagem que encontramos na galeria Pilar durante este mês e no próximo.

O resíduo prepara o terreno antes da composição. A pincelada escava camadas recentes e revela o encontro entre presente e passado. O pintor deixa marcas, apenas as essenciais. Mostrando a força da presença— algo que parece-me digno de nota.

Ver essas pinturas em pequenas dimensões me contou como o gesto de pintar pode ser arqueológico: resgata o fundo e transforma a somatória de pinceladas em campo para projeção. O que se vê é o que se consegue ver; não há ilusão construída. Resta a imagem e o olhar debruçado sobre a pintura. As interpretações são filhas desse olho que se debruça e se derrama.

As pinturas sem título (2025), feitas em óleo e cera de abelha sobre telas de pequenas dimensões, costuram retalhos da experiência humana. Para o pintor, trata-se do gesto e do ato criativo. Para o observador, a experiência é a de encontrar um espelho cego — projeção de tudo o que se consegue ver.

Ricardo Papp reconfigura a paisagem para espelhar um estatuto mental. Sua pintura não é um jogo lógico; é, como diria Ludwig Wittgenstein em sua fase tardia, um jogo linguístico — e, portanto, também mental.

Onde está o humano nessas imagens? Uma pergunta válida. A resposta, por sua vez, está na própria pergunta. Não no gesto ou na composição. Na inquisição, feita pelo olhar, na suposição de intenção e na busca frustrada de sentido. É aí que o humano se manifesta, projetando sobre a pintura uma colcha infinita de memórias às quais ninguém jamais terá acesso. Suas paisagens são [paisagens] mentais — existem apenas enquanto alguém observa.

Cada uma dessas pinturas — imagens que recusam o corpo e a silhueta — torna-se assim porque cada observador carrega um horizonte [interior] e projeta sua interpretação sobre as telas [sem tema] de Ricardo Papp. A ausência de título nos permite avançar sobre um território vivo e movediço, mas não abstrato.

Paulo Gallina,
março de 2026